Há dois dias que os miúdos não me deixam cinco segundos sozinha. Com o pai fora de casa (o que me impede de os mandar perguntar isto ou aquilo ao papá), eles perseguem-me por todo o lado.
Esta manhã sentei-me ao computador uns minutos e vieram logo os quatro atrás de mim (Rita incluída, sentada na sua cadeirinha e arrastada pela casa pelo Gui). De minuto a minuto, perguntavam-me: "Já está? Já acabaste?" Não há concentração que resista.
Então, resolvi pedir-lhes para escreverem qualquer coisa no quadro (que está mesmo ao lado do meu cantinho na mesa da biblioteca) e eles rapidamente transformaram a brincadeira numa sala de aulas, em que a Carolina (adivinhem) era a professora (claro, tem que ser sempre a chefe) e os outros três os alunos.
Bendito faz-de-conta - e não é que consegui mesmo ganhar meia hora de trabalho só para mim?
Esta manhã sentei-me ao computador uns minutos e vieram logo os quatro atrás de mim (Rita incluída, sentada na sua cadeirinha e arrastada pela casa pelo Gui). De minuto a minuto, perguntavam-me: "Já está? Já acabaste?" Não há concentração que resista.
Então, resolvi pedir-lhes para escreverem qualquer coisa no quadro (que está mesmo ao lado do meu cantinho na mesa da biblioteca) e eles rapidamente transformaram a brincadeira numa sala de aulas, em que a Carolina (adivinhem) era a professora (claro, tem que ser sempre a chefe) e os outros três os alunos.
Bendito faz-de-conta - e não é que consegui mesmo ganhar meia hora de trabalho só para mim?
Portugal é mesmo muito pequenino (ou então é este blogue que é muito grande), e depois de eu ter feito um post onde falava da Urra - uma aldeia a meia-dúzia de quilómetros de Portalegre, onde o meu pai nasceu e onde nós temos uma pequena quinta de família -, alguns leitores deram sinal de já terem passado por lá. Nem por acaso, andava eu a arrumar uns papéis na minha casa antiga e encontrei esta fotografia maravilhosa, tirada precisamente no campo de futebol da Urra.
Hoje em dia - e porque felizmente ainda há coisas que não mudam -, o campo está mais ou menos na mesma (apenas com mais erva), e agora sou eu que vou para lá com o meu filho Tomás, que adora jogar futebol. O senhor atlético (excepto na zona abdominal) da fotografia, com impecáveis meias brancas e o bigode do Quim Barreiros, é o meu pai, e aquele jovem encantador preparado para partir em direcção ao Pólo Norte sou eu. Tendo em conta o meu tamanho, a foto deve ter sido tirada em 1977 ou 1978.
Hoje em dia - e porque felizmente ainda há coisas que não mudam -, o campo está mais ou menos na mesma (apenas com mais erva), e agora sou eu que vou para lá com o meu filho Tomás, que adora jogar futebol. O senhor atlético (excepto na zona abdominal) da fotografia, com impecáveis meias brancas e o bigode do Quim Barreiros, é o meu pai, e aquele jovem encantador preparado para partir em direcção ao Pólo Norte sou eu. Tendo em conta o meu tamanho, a foto deve ter sido tirada em 1977 ou 1978.
A Ritinha descobriu as bolachas Maria... e como não podia deixar de ser adorou!!!
As velhinhas bolachas são recomendadas por nutricionistas e óptimas até para planos de dieta (desde que não se ultrapassem as 3-4/dia). Embora muita gente não saiba, elas têm menor concentração de gordura e de sal do que as bolachas de água e sal, habitualmente consideradas ideais em lanches entre refeições para quem quer perder peso.
As velhinhas bolachas são recomendadas por nutricionistas e óptimas até para planos de dieta (desde que não se ultrapassem as 3-4/dia). Embora muita gente não saiba, elas têm menor concentração de gordura e de sal do que as bolachas de água e sal, habitualmente consideradas ideais em lanches entre refeições para quem quer perder peso.
- Meninos, eu hoje à tarde vou para o Porto e só regresso no sábado. Portem-se bem e ajudem muito a mamã, ok?
- Tu vais levar o iPad?
- Claro, Tomás.
- Oh.
- Tu vais levar o iPad?
- Claro, Tomás.
- Oh.
Assim de repente, é capaz de haver gente cá em casa que se sente um bocadinho identificada com isto:
Há aqueles para quem "ressaca" significa acordar sem se saber bem em que terra se está após uma noite de loucura, com muito sexo e muito álcool, de preferência num destino exótico.
Mas cá em casa "ressaca" não significa nada disso. Significa, isso sim, retomar a actividade normal depois de 15 dias de férias, com quatro putos completamente destrambelhados pela alteração de rotinas, pela mudança da hora de Verão e pela necessidade de voltar a colocar nos eixos um comboio de 40 toneladas. A Teresa, então, que tem um sono bastante mais leve do que o meu (é uma característica dos gajos, não é?, será que fazemos de propósito?) passou a noite inteira a combater fogos em quatro frentes (feliz ou infelizmente, a maior parte das vezes eu só via passar o autotanque por um canto do olho). Portanto, para nós - mas sobretudo para ela -, "ressaca" é muito menos aquilo do que isto.
A mesma exaustão, mas com 0% de álcool, nenhum sexo, e putos na casa de banho em vez de tigres ou macacos. Ou seja, eu e a excelentíssima esposa estamos constantemente dentro de um filme. Só que ninguém quer ver a nossa versão de A Ressaca. Enfim, é a vida. Ou então, um azar do caraças.
Mas cá em casa "ressaca" não significa nada disso. Significa, isso sim, retomar a actividade normal depois de 15 dias de férias, com quatro putos completamente destrambelhados pela alteração de rotinas, pela mudança da hora de Verão e pela necessidade de voltar a colocar nos eixos um comboio de 40 toneladas. A Teresa, então, que tem um sono bastante mais leve do que o meu (é uma característica dos gajos, não é?, será que fazemos de propósito?) passou a noite inteira a combater fogos em quatro frentes (feliz ou infelizmente, a maior parte das vezes eu só via passar o autotanque por um canto do olho). Portanto, para nós - mas sobretudo para ela -, "ressaca" é muito menos aquilo do que isto.
A mesma exaustão, mas com 0% de álcool, nenhum sexo, e putos na casa de banho em vez de tigres ou macacos. Ou seja, eu e a excelentíssima esposa estamos constantemente dentro de um filme. Só que ninguém quer ver a nossa versão de A Ressaca. Enfim, é a vida. Ou então, um azar do caraças.
Ora cá está uma fase pela qual ainda não tinha passado na minha vida, o que só prova que com quatro filhos nunca hei-de morrer de tédio. Quando tudo parece esgotar-se num ramerrame diário, há uma certa manhã em que acordamos e descobrimos: “espera lá, neste preciso momento estou a ser invadido por uma sensação inteiramente nova”. É giro ao fim de quase uma década de paternidade depararmo-nos com pasmos inéditos e estreias sentimentais, para mais sem qualquer relação com o advento da puberdade (que está quase a chegar, receio bem…).
“Mas, afinal, que sensação é essa?”, pergunta o leitor enfadado com a minha incapacidade de ir directo ao assunto, e que só estar a ler este texto porque a bica veio demasiado quente. Peço desculpa. Você tem mais que fazer na vida, não é, caro leitor? Pois comigo passa-se o mesmo: tenho mais que fazer na vida. Ao que acresce uma inultrapassável limitação física, que é onde está a novidade: tenho muito mas já não tenho como. Eu sempre trabalhei muito (nos dias de hoje convém acrescentar “felizmente”), mas só agora, com a chegada da Ritinha e o crescimento da Carolina e do Tomás, é que sinto que cheguei, de facto, ao limite da minha flexibilidade paterno-laboral: por muito que queira, e por muito pouco que durma, já não dá mais.
O resto do texto pode ser lido aqui. A ilustração é do José Carlos Fernandes.
Os livros do pai
Onde o pai fala de assuntos sérios
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